viernes

A veces la palabra adecuada
se te resiste
y no puedes acabar el verso
sólo eso, pero es suficiente
para que tu vida
se pare y ya nada tenga sentido.
Ni tu mujer ni tus hijos
ni el arte entero ni que te toque
la lotería y puedas comprarte
un terrenito en Marte.
Si escribiera en inglés... a lo mejor
pero no sé o en italiano
o en portugués,
en francés si sé
pero me pasa lo mismo y piensas
que la mediocridad se esparce
por el arte como el polen en primavera
y tú ni eres rosa ni mariposa
no pintas nada en esta historia
y venderías el alma al diablo
por una casa y cuatro
gallinas y ver la lluvia
salpicar la ventana
parapetado en tu salón

y todo
por dejar de pensar palabras.

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