jueves

La sequía del cuerpo
como un riachuelo en verano
que desnudos deja
los peces golpearse
contra las piedras.
Ya vendrán primaveras
y lloverán salmones de colores.
En enero a menudo
me golpeo contra las
paredes. El que ansía
vivir no comprende
el descanso del tiempo
las flores no acaban de ser flores
las hojas no caen de sus ramas
el amor no salta de las sábanas
sólo el cuerpo se derrumba
como arenilla
cuando sopla el viento
en invierno.

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